Le matin pour consolation solaire, et la peur algide du jour qui ne viendrait plus.

Echalote.

Il y a comme ça des mots que je n'aime pas, que je trouve ridicules. J'ignore pourquoi. Sans doute s'agit-il d'une forme bénigne d'allergie verbale.

Ces réticences linguistiques influent directement sur ma consommation domestique et navrent les publicitaires.

Quand à ces chercheurs qui tentent d'apprendre des mots de vocabulaire à une bande de babouins, jusqu'à présent innocemment occupés à forniquer, espèrent-ils les faire entrer dans un supermarché avec la liste des courses? Personnellement, si j'étais un babouin, je n'appuierai pas sur la touche "échalote". Gageons qu'eux aussi (les singes) développent quelques rejets salutaires et dans leur grande sagesse retournent illico à leurs activités premières.

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Le silence vous revient droit dessus, comme un boomerang, alors que vous pensiez  en être durablement débarrassé.
Toute la difficulté va consister à l'attraper au vol sans se le prendre en pleine mâchoire.

Un galet soyeux ricoche sur le front ridé du temps.

Il n'est que de la boue durcie; elle-même née de l'eau, recyclée à l'infini, larme sur votre joue, pluie qui fait rouiller le printemps tardif, érode les reliefs striés des cartes, irrigue les fleuves prémonitoires, dilue l'histoire, nourrit l'océan antédiluvien vers lequel nous ramène sans cesse l'archaïque mémoire.

Là, s'abîme un limon préalable. Nous y enfouissons nos souvenirs amoureux.

Là, viennent se désagréger les galets inutiles qui encombraient nos bouches maladroites.

Sous les cendres bleues messagères, apparaissent vos mains lisibles, leviers heuristiques qui desserrent l'étau des sourires.

Le pire, pour un écrivain, serait d'avoir le dernier mot.

“C'est tout droit”.
Je remercie poliment mais n'en crois pas un mot. Si j'ai demandé mon chemin, moi qui ne demande jamais rien à personne, c'est que ce doit être beaucoup plus compliqué que ça.
Tant pis, je prendrai la première à gauche.

Encore une fois l'océan s'est glissé autour de l'île à la poursuite du jour blessé.
Encore une fois j'attends dans l'obscurité, attentif à cette obstination muette et millénaire.